4.9.14

Pero sé distinguirme de sus miedos

sientes cada chasco y queja de otro como un fallo tuyo más
pesan
y pinchan
sobretodo me hunden de miedo a no ser buena





Nota: Pongo los títulos al final.

Buscamos aprobación a cada paso- Y sin ver alrededor

Supongo que

hay que aprender a vivir
sin la atención
que no nos dan.

Y es suficiente así.

3.9.14

Delante

Como un monstruo entumecido
hecho un guiñapo
acurrucado
la roca se levanta.
Mide veinte tú asustados.
Vente, pájaro pequeño.
Le caben ciento veintiocho pájaros mojados,
de vuelo y hueso, pluma única,
en las alas ahuecadas.
Tiene
ciento sesenta ojos dispersos
y no exagero
son de luces tenues, amarillas, flúor y apagadas.
Parpadea,
tiene ojos en la espalda
en las costillas
en los codos, las rodillas
a los lados;
y hacia el cielo
se le abre un descampado
-mente abierta, cielo claro.
No están todos abiertos,
tienen sus horarios y sus trucos,
sus desiertos, vacaciones y
-eh-
espectáculos
(a veces el ojo preferiría retorcerse y mirar dentro).


En mitad de la noche me parece un monte puro
negro y lleno de luciérnagas

pero nada más lejano.


Es una roca reposada,
lleva cuarenta, sesenta, cien años plantada
en su mismo cráter
borde arrugado
estrellas secas que se apagan          al humo naranja
Aterrizan vecinos.
Forman cuadrícula.
Pero no empieza nunca el cuatro en raya,
ni el tres,
ni el dos.
El uno titila un poco
porque tiene fe en sí mismo.

Quema el aire en el vacío
dime tú con qué
a ese fogonazo, a ese brillo
con qué ánimo ni ganas
puedes negarle fuego a un niño.

Pero el edificio sigue, clavado en su sitio.

Cae verano y es lluvia

Ha llovido. ¡Ha llovido y es verano!
se me han llenado los entrededos de tierra.
(me han cuajado racimos de burbujas en la cabeza)
Y el agua estaba fría, y no tengo caracolas en el pelo.
¡El miedo riéndose todos estos años!
Acaba de sonar
                          un retumbar terrible y resquebrajar de cielos,
y cuando he ido a la panadería,
templada y amarilla
                              (mancha redonda de harina),
aquel trueno rugió primero.

El cielo está gris y suculento.
Me ha hecho sonreír
cuando iba por la calle atendiendo
preocupada a las miradas ajenas;
me ha animado y he caminado
por en medio de las aguas;
los adoquines también grises,
mar y cielo.

La frutera me ha visto y sonreía
El cigarrillo que colgaba entre sus dedos
tosía humo tosco y deshilachado
desperdigado como el viento
                                             desgajado en vertical
por agujas de este inverno
                                         (o será algo personal)
Húmeda avestruz en su corral,
calvicie con lagunas,
como los matorrales en los bosques de brujas,
como el mercurio, como la bruma

Se ahueca el humo
deja espacio a las fieras
Levantan polvo.

sigue lloviendo en pleno verano.
Quiero más días enanos
en los que quepan cerillas suficientes
para dejar en mí
sabor

2.9.14

El rascacielos con silueta de dinosaurio espinado de antenas pararrayos se encorva hasta el suelo y se traga a un transeúnte desprevenido.
Un chaval, no más.

Su primera vez: entrará por la ventana del último piso (el setenta y dos), desorientado pero como siempre, y allí estará marta posando para sí misma en bragas de encaje.
Normal. Surge.

Y tan feliz, la ciudad sigue andando, esparciendo su palpitante humo por las fosas, caminando tiesa como un muñeco de palo.
Un dinosaurio que sonríe.


(del 23 de julio de 2014, de madrugada)

Estás malísima

PACIENTE:
Es--quenoséquedecirte
con--lajunglaytodaselva,
¿más--ayudanotequeda?
Qui--záunbotedepimienta,
pon--meunnombrenuevoytoma
de--micuerpotussabores,
soy-tutactoytuspapilas. Los aromas

MÉDICO:
To--masangreyvitaminas
cua--trovecescadadía
y--cuandomenostequeden
o--ojerasparatinta
(Por--queenellasrespira
la--plumacomoenun-
nabolsadehiperventila-
ción),
pa--raquenoseasmusa
y--tuvidanotesorban
con--útilesdepinturayrayasmustias,
dé--jamequeterecete
u--nanuevadirección
(No--,yonoiréaverte
no--mebusquescorazón)
So--loséquenecesitas
mu--chasangreyvitaminas
pa-radartealuzdenuevo
y--olvidarlo to-do.

Vamos cambiando de miedos conforme vemos que los de siempre nunca se cumplen

¿sabes qué?
no le debo nada a nadie.
no existen mis miedos.
voy a dejarme ver.

La calabaza. La calabaza de los días



cuelga tus brazos de mis hombros
como espuma fría, ingrávida
deja que cuelguen
las semillas
no terminan de caer.
Blancos, tiernas, dedos de alambre,
uñas de piedra
guijarros al aire
y el crujir
de los pasos arrastrándose/ hacia alante

Después de siete orgasmos
quedarte inmóvil
con la parálisis del veneno de tarántula
un último beso y aquel escupitajo
en tu lengua un mordisco, cinco púas, barba nueva, cactus en la estepa
Y al octavo
removerte
Realmente no sé cuando empecé a quererme sola
El saxofón que tocaba nocturno bajo un puente junto al río
agua fría
Un hilo de voz, murmullo bajo, nota fina
Sé que no me sabes
No sé a qué sepo.

Las chocolaterías
los cafés abiertos, girados hacia ti
Y sube el ritmo

Sacudes la cabeza
eres un perro ya sin presa
no hay arcos de lluvia
Estás seco
Bocados vacíos
Siempre acabo hablando de comida

Es morder como los bebés que crecen desnudos
mas súmale la maldad del romper restos
el estropicio
dónde están mis sábanas

Todo se encuentra en un gran agujero
en la chimenea más baja y sucia de tal ciudad
París ojalá

Los balcones tienen rejas como virutas desmenuzadas
el óxido te come una pestaña
y la boca
y la nariz
La nariz es importante.
El primer punto de tu alma que tocará
que tocará un ombligo
o el aroma que tú busques
de noche, rastreando
por los senderos de grava y la tierra pastosa
restregando el vientre tierno de dragón
débil, hambriento en la sabana
arquéate resquemado
tostado de naranja

No sé que más decirte
Creo que sí sé cuándo empecé a estar sola
Pero no admito que tengo vida atrás.
Me gustan las despedidas.
Son de lo poco que tiene mucho sentido
Te duelen los besos que no te dieron en la infancia
sin pensar en los que no te han dado hoy;
y yo es que te doy una colleja.

1.9.14

Mi rutina se ha vuelto una limpieza constante. Habitual. Una manía. Ordenar, recoger.
No consigo limpiarlo. No estoy limpia en ningún rincón. Es roña. ¿Viene conmigo?

31.8.14

Nada como una trompeta y media, el grito, alarido ronco, un pisotón descascarillado, ¡GANAS DE GRITAR!, rebosar del micrófono, voces que secundan, tendones tensos que susurran, (y lo peor contenerte a bailar). Oír como el barranco se derrumba y roca tras roca todas caen en tu garganta. ¡Y cantar al muro!

Conocí a un músico en una esquina de la Place du Tertre en Montmartre. Gritaba como nadie. Se rompía la voz a mordiscos. Y sonreía, joder, cómo disfrutaba. Con pelos de loco, ¡PELO DE LEÓN!
La gente pasaba de largo.
Yo le di una moneda. Me sonrió mucho. Y después se volcó a hablarme, en inglés, rápido, rápido, rápido, joder, qué aliento de vida. Una mujer se acercó y le aconsejó que se pusiese en el camino y no en la acera, más accesible. Él decía que lo estaba haciendo por diversión. Y ella, que había dinero, que oh, sí, había dinero. Le enseñé las fotos que le había sacado. De modo que me dio su contacto y aún lo tengo aquí, guardado en una nota blanca en la pantalla del móvil. Y hoy lo volví a escuchar,
y no he dado pisotones de gusto y de ritmo en el suelo porque todavía vivo con mis padres, que son muy tiquismiquis- y no consigo dejarme llevar entre ellos.

Pero qué voz.
¡Retumbad!
Tengo un hambre por soledad en la barriga que es la misma sensación que se te queda cuando te masturbas sola o cuando escuchas la canción adjudicada a una persona que te gusta pero que no está para ti (esa posible faceta suya deja un hueco vacío en la realidad), o cuando fantaseas con el personaje de un libro que no existe.
La soledad de un hueco que escarbaste para colocar en él a who you love.
Tell me who you love, tell me who you love.
El hueco de la soledad de inventarte que estás enamorada y que alguien debería follarte en este momento porque suena una canción folk en la que la gente susurra con una voz baja que parece decir adiós a todo el amor correspondido del mundo.
Au.
Auuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu





(en algún momento a mediados de este verano)

30.8.14

Andar desgarbado y alegre, como los jóvenes que no sufren. ¿No? De otra época. U otro mundo.

28.7.14

Acaba de elevarse un peso sobrehumano de mi cabeza y hombros
de mi faz
y me ha dejado blanca
como una vaharada redonda de aire crujiente y constipado, escarchado


<<Las mejores personas no son las que te dejan cicatriz, sino las que te dejaron ir para que seas feliz>>

Las mejores personas no son aquellas chicas, sino él                  ?






que







oh este chico es sabio



gracias

27.7.14

Nunca intentes que otro te sustituya
 sustituirte/reemplazarte a ti mismo por otra persona ...

Mancharse

hay que mancharse porque les gusta vernos rotos, indignos. los hace sentirse mejor consigo mismos.
las voces folk rotas y los cabellos de mísero fugitivo.
las pintas de fracasado... de perdedor. de peor que el espectador. el aspecto, el aire, el animo, la voz, los ojos, todo, todo, has de tenerlo realmente (real) decadente para hacerte con el público... no dejará a ninguno indiferente. o darás pena o compasión o respeto o se identificarán o te dejarán morir en paz... todos tienen alma de repente si te miran.
los actores y cantantes tienen más éxito asegurado con ese aura, si se muestran así. los pintores y..., ya no sé.

Hablar de noche

Lo siento (por no haberte contestado en todo el día), pero
prefiero hablar de noche. De día no se piensa bien. No hay ese aura (espectro) del fin del mundo que te obliga a marchar adelante antes antes de morir.

25.7.14

Mis paredes están vacías
Yo no tengo sueño
Aún me queda mucho por vivir




(mas la pastillita para la ansiedad)

24.7.14

¿Para qué sirve la perfección?

Miedo a gustar, a la herida

¿Sabes qué?
Da mucho miedo.
Coincides con alguien en el miedo más profundo de tus entrañas (es decir, tus tripas, tus cables, tus enredos sangrientos y engrasados, amasijo de gordas larvas calientes arremetiendo unas contra otras para esconderse en las alas y cuellos paralelos; un gran bulto en el hipocentro de tú) y te da miedo mirarlo a los ojos porque temes gustar.
¡Que temes gustar!
Estás condicionada siempre por el miedo a salir herida de nuevo.

Miedo a sufrir es lo único segundo que nos hace sufrir:
Si alguien nos quería (le queríamos) y nos deja (=el primer sufrimiento), sufrimos por miedo a que nadie nos pueda querer. Creerse malditos es lo que nos hace sufrir.
Pues no te creas maldito. Sé lógico. No lo estás.
El miedo es placebo y el sufrir también. Si no quieres, (en lo psicológico) no existen.

23.7.14

Tienes fuego

Aliento de uno de aquellos dragones escupefuego
Ya sabes
Espíritu en llamas
Espiritú es llamas
... y el acento
que de noche me pone en la mejilla
la delicada rosa de tu aliento
Un beso así no tiene maremotos por que tiemble

Vida nuclear

Besar tu calavera es no morir jamás
de tantas ideas tan tan vivas que has creado allí

Eres nuclear,
como un beso con pasión que lleva trescientas vidas soñándose

Realmente llevo mucho tiempo soñando con alguien vivo.

4.7.14

No lo explico

Sentirse fuerte por la fuente de dentro.
No por alas de fuera
Ser incomodín
Ser la idea
No la forma
Ser lo vida

Me explico: sentirse uno. Fuerte.
Capaz.

17.6.14

Estoy un poco hoy

¿Os incomoda?
Ah, bueno, ya no lo digo más.

El trabajo de la loca que se esfuerza por serlo más plenamente
(vomitando todo pletórica)

16.6.14

Gente que no dice la verdad

O que no la encuentra,
o que la confunde,
o que tiene buena intención, o que está maldita, o que está perdida, o que cuenta demasiado, o que se quiere muy poco, o que se confunde otra vez, o que no sabe mentir, o que lo intenta o que se ha rendido, o que mata
O que mata.

28.5.14

Sencillamente, no necesito responder nada!

Inspirada para vivir, que es mucho.

26.5.14

Decir eh porque el arte lo llevas dentro.

Eh

¿Por qué no buscan la artistas felices
expresar la felicidad?

Total, en todos los casos
vamos a entender lo que temamos.

《Sin título su puta madre》

, decía el anónimo.

Tirrrrrr

Tensar la cuerda entre dos parejas de ojos
Y que se sienta cada vibrar
A ambos lados



Como el enchufe: electrocutado
Energía
No dormir
Por eso son las 00:25 e intento no saltar
Dejar de sonreír
Porque estoy tan despierta
(aguzada)
que parece que la risa de los suspiros vaya a resonar y derrumbar el edificio

Ahora le toca a la piedra que no sienta
(caer. Se jode),
supongo

Caros labios floridos
Abundantes
Abundantes oleadas
Una marea cristalada

Dos mil años
Para mover
Dos dedos.

En otros dos mil
Dos de dos

10.5.14

Cada noche un bocado
Cada noche un mordisquito
poco a poco la luna
se fue yendo a cachitos
Las migajas de esta noche
Mojadas en leche, echando el cierre
Son llaves, son ojos (ni copos de nieve)
Desperdigadas
Se reflejan en el cielo
Y ellos
tuercen el cuello
hacia arriba
admirando su reflejo,
soñando con un día
llegar a brillar como
(ellos).

¿No os dais cuenta de donde está el mar? ¿De vuestro peso?

o noches

Buenas noches, I.
Buenas noches, P.

Buenas noches, I.
Buenas noches, N.
Buenas noches, I.

Buenas noches, F
buenas noches cfrajrrrmlpixncldsiehmmmcb
¿quién de ellos me dio noches buenas?

9.5.14

8

De noche dormidos
Y de día hipócritas
Por eso
Cuando encuentras a alguien valiente y despierto
Se abre el mundo
Y tú caes dentro

6.5.14

A mazazos

Es increíble todo eso. Todo eso:
que aún encarcelen por tener una ideología política diferente a la de quien te gobierna, por difundirla de forma pacífica, solo usando las palabras.
Primero tratan de explicártelo, tras eso, si es necesario, te deslegitiman; después tratan de callarte, luego te reprimen y, finalmente,
te suprimen.

Pero aún no saben matar una idea.

5.5.14

Microanálisis de un desnudo

Egoísta pero razonadamente inconformista, de amplia y verdadera escucha, algo sola, quizás falta de contacto humano en la infancia (echando la culpa a los padres) que ha llevado a un posible enfermamiento mental -enfermamiento es que no acata radical y devotamente todas y cada una de las "normas no escritas" o "moral" de la sociedad. A sabiendas, la autora, de que no existe una moral estándar. Pero el contrainterlocutor afirma que sí-. Dicho enfermamiento la hace evadirse e ir más a lo suyo que a lo de los demás, sin darse cuenta de detalles escandalosos para el resto.

Simplemente, no está hecha a este molde.

Pero ellos no dejan de despotricar, aún. No les basta. No quieren ver desde su punto de vista, están bloqueados y acatando la moral aplicada desde "arriba" (¡¿Qué arriba?!), sin querer pensar en la podrían desarrollar dentro.

28.4.14

No creo en el amor a primera vista

Solo en el amor al primer conocer. El resto es farsa, en parte.

27.4.14

Do me a favour and break my nose

Too heavy to hold.
No sé. En el limbo de los predicadores,
o algo por el estilo.

19.4.14

¿Quien salva o quien cae y sobrevive?

Veréis como al final nuestra heroína es Bridget Jones. Veréis.

16.4.14

Tampoco es que pida pañuelos

El mundo es tan pequeño que si me pierdo aquí nadie se dará cuenta de que no estoy donde encajaría.

30.3.14

No intentes ser mártir

Lo de ser fuerte es como coleccionar cromos.
Queda bien: has hecho un esfuerzo.
Pero si solo te preocupas por aumentar la colección (a base de sufrimiento), no la vas a disfrutar nunca.
Es inútil luchar por ser indestructible, irrompible, tan fuerte
-llevándote a ti mismo de lo malo a lo peor a propósito, como un sacrificio a tu conciencia, como una redención. Es como darte latigazos por obtener, de ti mismo, el perdón de tus pecados (a dónde nos ha llevado la culpa)-
si no luchas por ser feliz.

Es como quedarse en la introducción eternamente.
Es como aprenderte toda la teoría, toda, toda, toda, para no cometer ningún fallo; para después no tener ni zorra idea de cómo manejarte en la práctica. La práctica es tan radicalmente distinta.

Lo difícil es ser feliz, y mantenerte así. Y aún más, hacer felices a todos los que te rodean.
Pero no no sufrir. El sufrimiento no se va a ir. Coleccionar cromos es inútil.

21.3.14

Canalla

Callaos. Callaos todos.
Un canalla es alguien despreciable y sin principios.
Yo ya soy despreciable puesto que parezco despreciarme a mí misma; solo me queda perder los principios.  Quiero ser canalla. Y así, al menos, defenderme de otras bestias, aunque sea de modo bruto, vasto, ciego y a lo bestia, pero también debe tener su parte divertida.
<<¡Es un canalla!>>, dicen; y cuando dicen la verdad, siempre ves riéndose a carcajadas a los señalados.

Sin principios ni medios no hay final predeterminado. Puedes joder todas las veces que quieras, repetirlo las que te hagan falta, y, y, Y
no lo harás mal. Porque no tienes un 'mal' marcado y delimitado. No hay mal, no hay bien. Hay.
Quiero ser canalla y no rayas-límite, ni mierdas.

(NdA: esta estaba aquí desde hace tiempo)